Você é o nada. Nada que os médicos consigam identificar.
Nada que eu consigo botar pra fora depois de horas de náusea. Nada de forças que me restam e só servem pra ir pro hospital ficar horas no soro!
Meu Deus, eu nem lembrava mais da última vez eu que me vi presa a uma maca, tomando uma injeção que fosse.
Você não combina comigo. Aliás, nenhuma doença combina. Ser forçada a ficar quieta, parada, deitada é exasperante.
E na sua gula de passar o rodo na galera, pegou o namorado e o Boss e prostrou eles também! Te segura, faz favor! Tem que sobrar alguém pra cuidar do povo doente.
Fica aí quieta, em mutação, aguardando a próxima estação de surto e, quando receber, não precisa avisar nem por sinal de fumaça.
Falou,
Bel
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